HORA TRISTE.

Olvido avanza despacio por el viejo pasillo de la iglesia. Va cogida del brazo de su hijo, con la cabeza baja, arrastrando su pena, sin querer ver a nadie ni mirar el féretro que brilla frente ellos. Hace días que libró su última batalla, y las consecuencias aún se reflejan en su rostro. Le costó trabajo hacerse a la idea de que su marido nunca volvería a ser el mismo, y pensó que esta podría ser la última oportunidad para reconciliarse, para cuidarle con el cariño que antaño le tenía, pues del amor ya no quedaba nada.

Él no se quiso enterar de que la enfermedad que padecía tenía mal pronostico y siguió llevando la misma vida, la misma mala vida. Después, encontró en su dolencia el pretexto perfecto para poder continuar fumando, bebiendo, dilapidando en locales de alterne y juego los ahorros que habían conseguido durante los años que duró la instalación de la refinería de Francia, que de otro modo no tendría tiempo de gastarse. Total, ¡qué más le podía pasar! Como se consume el humo de un cigarro fue quemando su salud, a grandes bocanadas; se fue apagando como un mal habano. Cada vez se sentía más débil, impotente e inseguro y toda la rabia que eso le generaba la volcaba en su mujer, hasta que apenas tuvo fuerza para salir, y la hiel le llenó la boca. Para entonces a Olvido sólo le quedaba el odio y el deseo de liberarse de él de una vez y para siempre.

Terminó el funeral, al que apenas pudo prestar atención, metida en su propias cavilaciones. Pensando en lo diferente que era el hombre con el que se casó del que terminó siendo al regresar a España, sin reconocer a ninguno de los dos en el cadáver que ahora tenían delante. La gente comenzó a acercase a ella, a abrazarla y trasmitirle sus condolencias. Entonces y sólo entonces, comenzó a llorar, suavemente. Notaba cómo las lágrimas caliente recorrían su rostro y los pésames se sucedían. Sólo su hijo sabía que no lloraba por él, era un llanto de alivio.