UN MUCHACHO LLAMADO SIMÓN

Simón  era un chico inocente y risueño como un delfín. Tener una madre superprotectora y un padre incapaz de asumir la limitación intelectual de su hijo no le ayudaron mucho en su desarrollo. A esto se sumó que durante años fue objeto de burlas por parte de sus compañeros de colegio, que aprovechaban en cuanto abría la boca para ridiculizarle y reírse de él. Con un terrible esfuerzo terminó la primaria y a partir de ese momento se dedicó a hacer pequeños trabajos que le llenaban de alegría, orgulloso de sentirse útil y llevar a casa algo de dinero. Repartía paquetes, ayudaba a los clientes del supermercado con sus compras; paseaba perros. Era innegable que tenía un talento especial para tratar a los animales, por eso, emplearse en la granja de Matías fue todo un descubrimiento. La gente le apreciaba y él era feliz, aunque aquello a su padre no le parecía suficiente. No le gustaba verle aparecer con las botas llenas de barro o ese olor a establo impregnando todo su ser. Luchó hasta conseguir lo que el consideraba un buen puesto para Simón.

El chico no era perezoso, le gustaba mantenerse ocupado, por eso cualquier tipo de trabajo le iba bien y lo realizaba con meticulosidad. Cuidador y vigilante en un museo era una ocupación entretenida. Su tarea consistía en mantener limpios el suelo y los cristales de las vitrinas, una labor delicada en la que ponía especial cuidado; también pasaba el polvo por los objetos y mobiliario de la sala que le asignaron, antes de que llegara la gente. Después, permanecía de pie, con su bonito uniforme cerca de la entrada, sonriendo, con la mirada atenta para impedir que nadie tocara nada.

No sabía el motivo por el que se sentía incómodo en aquel lugar cuando estaba solo, siempre había preferido los espacios abiertos, la naturaleza. La suya era de las salas más visitadas del museo y no alcanzaba a entender porqué a la gente le gustaba contemplar esos objetos cortantes, hirientes, que además habían sido utilizados para hacer el mal, para matar. Se conocía como la sala de los horrores.

Siempre llegaba temprano. Una mañana después de dejar los suelos bien pulidos y todo perfecto, se sintió cansado. Aún faltaba mucho tiempo para abrir y Simón se sentó en la única silla existente. Probó a ajustarse las correas de los pies, el cinturón y la muñeca izquierda al brazo de madera. Se echó hacía atrás para descansar y cerró los ojos. No se durmió. De pronto notó cierta presión en el cuello y un ligero dolor punzante en la nuca; algo raro le pasaba a su estómago y sintió movimientos en el vientre. La angustia le impedía respirar, se asustó. Se sorprendió al experimentar en un instante sentimientos desconocidos para él: rabia y ganas de venganza. Oía a la gente murmurar y repetía una y otra vez ¡Soy inocente, yo no lo hice! Con una voz que no era la suya. Quiso levantarse, las correas se lo impidieron. Incapaz de soportar tanto pánico se desvaneció.

Cuando despertó, estaba tumbado en el suelo. No recordaba nada. Sus compañeros, a su alrededor le observaban con preocupación.

¿Qué he hecho? Nada, no ha pasado nada, todo está en su sitio, todo está bien Simón.

No, nada estaba bien. Vio la silla en su sitio, recordó lo que había sentido y en cuanto pudo incorporarse se marchó corriendo, espantado. No regresó a su casa en todo el día.

Matías le encontró acurrucado junto a un potrillo. Sus padres quisieron llevárselo, pero él se negó a marcharse, lloraba desesperado, estaba horrorizado. Se escondió tras el animal para no verle hasta que le prometieron que no tendría que volver al museo y podría trabajar de nuevo en la granja.

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 CHAPINERÍA

Chapinería, uno de los términos municipales más pequeños de la Sierra Oeste de Madrid, cuenta con 25,4 kilómetros cuadrados. La piedra berroqueña es la construcción típica chapinera.

Nuestra guía nos contó que la zona había recibido el premio María Moliner, de lo que como es lógico se sentían muy orgullosos.

Pensábamos seguir una ruta que comienza al final de aquella calle; Inmaculada comentó que había otra de aproximadamente la misma extensión, en torno a los 4,5 km., que tenía un poco más de dificultad, pero que a ella le resultaba más bonita, "Senda de las Lagunillas" y decidimos cambiar el itinerario; nuestra conductora, siempre dispuesta a ayudar, nos llevó hasta allí en el minibús, pues estaba justo al otro lado del pueblo.

Un camino agradable para la vista, aunque debido a las altas temperaturas la vegetación primaveral no se mostraba en todo su esplendor,  y la floración de retamas y cantuesos, que siempre alegra tanto el campo con pinceladas de amarillo y morado, ya estaba un poco pasada, aunque vimos escaramujos en flor, zarzas, acebuches y florecillas unos preciosos cardos, que ponían la nota de color entre tantos tonos trigueños de la hierba seca, y muchas encinas. 

LA CASA DEL CERRILLO.

Siempre soñamos con tener una casita en algún pueblo, cerca de Madrid para pasar los fines de semana, y aquella, en una localidad cercana a Buitrago cumplía con todos nuestras expectativas. Estaba en lo alto de un cerro, con buenas vistas y el precio era asequible. Después de firmar la escritura el notario comento, en tono casual.

Bueno, acaban ustedes de adquirir una vivienda en el cerrillo de los ahorcados.

- Al escucharle, un escalofrío me nació en la nuca. Mi marido dijo que le daba igual como se llamara el maldito cerro.

- La casa está fenomenal. Verás como vamos a disfrutar de ella con toda la familia -dijo al ver mi expresión..

La misma noche de la compra la estrenamos. Era un día entre semana y estábamos solos. Aprovechamos para llenar la despensa, y yo planté algunas flores que habíamos traído del vivero. Nos sentíamos felices. La tranquilidad del lugar, las vistas y la comodidad nos confirmaron que habíamos hecho una buena adquisición.

Caí rendida en la cama, pero sin saber el motivo a las cinco en punto de la madrugada me desperté helada de frío, sobresaltada, incorporándome con la extraña sensación de que alguien nos estaba observando. Mi marido, despierto a mi lado, se sentó mirando hacia el mismo sitio. La oscuridad rota por el reflejo de la luna, me permitió observar su rostro desconcertado. El insomnio hizo presa en mi y no pude volver a conciliar el sueño aquella noche.

El porche era mi lugar preferido, al resguardo del viento, soleado. Allí se me pasaban las horas leyendo o jugábamos largas partidas de cartas cuando venían amigos y familiares a pasar el fin de semana con nosotros. Los días eran tan agradables que hacían que me olvidara de las noches inquietas.

En cuanto apagábamos la última luz comenzaban los ruidos. La madera crujía como si alguien caminara sobre ella, paseando de un lado a lado sobre el techo. Y yo empezaba a revolverme en la cama, no encontraba postura y el sueño me era esquivo. Tenía un insomnio pertinaz e inevitable que me hacía levantarme al día siguiente como un trapo. Todos venían mi mala cara, y adivinaban la eterna noche. Era como si la cama tuviera pinchos, escuchando el latido del reloj que me machaba el cerebro y los nervios. No me atrevía a levantarme, a leer un libro o a hacer sudocus, tenía miedo, un miedo cerval a lo desconocido, a ver algo que me dejara marcada para siempre. Cuando caminaba sola por el largo pasillo no me atrevía a volverme si escuchaba algún sonido extraño a mis espaldas, o pasos que me seguían desde el fondo del corredor.

No eran imaginaciones mías. Todos en la casa podíamos oírlos. Pensamos que había ratas y para mi tranquilidad vinieron a comprobar si había algún animal bajo la cubierta del tejado. No encontraron nada.

Yo retardaba la hora de acostarnos con cualquier excusa, para llegar a la cama agotada, con el fin de evitar que todos mis sentidos se pusieran alerta nada más tocar el colchón. El insomnio se había convertido en mi particular tormento. Me acogía en sus fríos brazos en cuando mi cuerpo se tumbaba y no me abandonaba hasta el amanecer, acabando con mi tranquilidad. Las noches en vela me empezaban a pasar factura y la vigilia me acompaña también en el piso de Madrid.

En una ocasión invitamos a unos primos a pasar unos días con nosotros en el campo y cuando todos ya estábamos acostados sentimos que alguna puerta se abría, con un chirrido. Yo me levanté por si alguien se encontraba indispuesto o necesitaba algo. No había nadie en el pasillo, ni en la cocina o el baño, pero note una inquietante corriente gélida. Volví a meterme en la cama y nuevamente escuché el mismo crujido. Volví a salir al pasillo y todo parecía tranquilo. Encendí la luz y comprobé que las habitaciones estaban cerradas. Me acosté y mi marido me dijo que me durmiera, en las casas de madera es inevitable que se produzcan esos ruidos. Intenté seguir su consejo. Por tercera vez y de forma más llamativa, un fuerte chirrido nos sobresaltó. En esta ocasión fue él quien se levantó y al salir al pasillo, antes de encender la luz todas las puertas se fueron abriendo y los ocupantes de cada alcoba se asomaron temerosos para ver que jaleo era aquel. Pasamos el resto de la noche en la cocina, ante humeantes tazas de cacao o infusiones, comentando el ambiente de aquella dichosa casa. Me había convertido en una insomne, y ni con pastillas lograba dormir.

La gente comenzó a eludir nuestras invitaciones y al comentarlo con unas amigas a las que invité a comer una primavera en el porche, una, la más joven sugirió que contratara los servicios de una médium, ella conocía a una muy buena, especialista en limpiar casa antiguas de espíritus. Yo dudé y por supuesto no le comente nada a nadie. Aquello estaba terminando con mis nervios y tenía que hacer un esfuerzo para quedarme a dormir.

Cuando vi una sombra oscura pasar por de detrás reflejada en el espejo, mientras me maquillaba, supe que tenía que hacer algo.

Fue mucho más fácil de lo que pensaba. Le mediún era una mujer de apariencia normal, muy agradable. Me pidió que la dejará sola en la casa durante una noche y que volviera al día siguiente. Me esperaba en el porche tomando el sol.

- Ya está todo arreglado -dijo muy seria-. No volverán a molestarla y recuperara el sueño. No es un buen sitio para construir una casa, aquí hubo muchas muertes y ahorcaron a inocentes que no podrían descansar en paz hasta dar su mensaje.

Ella se llevó los ruidos, los crujidos y los golpes, y también mi insomnio. Tengo el jardín precioso y ahora lo disfruto mucho más.

El 31 de diciembre, es un día muy propicio para hacer recuento del año que termina. Yo soy de las que opinan que es bueno ponerse metas y ser conscientes de cada día,  no solo esperar a finalizar el año para mirar atrás y ver el camino recorrido. También me gusta hacerme nuevos propósitos, ponerme retos y formular deseos, por eso hago el último día del año una especie de collage recortando imágenes, paisajes, colores, que para mi simbolizan esos deseos, y lo coloco en lugar visible, para dar energía a esas metas. 

Resulta gratificante ver que el balance del año que termina ha sido muy positivo: he seguido aprendiendo y creciendo a nivel personal; han sido muchas las personas que han recorrido este trecho del camino conmigo, que me han apoyado y me han hecho sentir su cariño. También se han producido acontecimiento negativos, que me entristece, aunque los acepto como parte del aprendizaje.  Se ha solucionado un tema burocrático que me preocupaba desde hace años, gracias a la ayuda profesional muy cercanos, que nos han ayudado a conseguirlo. Y casi a mediados de diciembre, una alegría familiar, la llegada un nuevo miembro, una niña muy deseada, que nos  ha colmado de alegría y estoy dispuesta a disfrutar de ella, tanto como disfrute de su madre, que también fue muy esperada y querida.

Por eso, un año más me siento agradecida por estos 365 días, por la gente que me rodea, por las personas que he conocido o por las que nuevamente se han cruzado en mi camino y volvemos a caminar juntas. GRACIAS

Como propósitos y deseos para el nuevo año: seguir aprendiendo, avanzar, trabajar, ayudar a los demás y procurar cada día ser mejor persona, así que tendré que aplicarme...

FELIZ 2015 Y QUE ESTE AÑO OS COLME DE ALEGRÍAS, ILUSIÓN, Y ENERGÍA.

ESPÍRITU NAVIDEÑO

Volviendo la vista atrás regresan a mi memoria recuerdos de antaño. La sensación del anuncio de la navidad acompañada de la visita de mi hermana mayor, que nos enseñaba a hacer adornos con papeles de colores de celofán y plateados, y luego decorábamos la casa; el primer día de vacaciones, que nos levantábamos temprano para conectar la televisión a primera hora y con el sonsonete de los niños del Colegio de San Ildefonso, que aún cantaban en pesetas los premios, miraba atenta la lista que mi padre me había dado, para comprobar si salía alguno de nuestros números, cosa que nuca ocurrió; las cenas en casa de la tía Celia, todos apiñados y contentos, el olor de la lombarda y la pepitoria o los paseos vespertinos por la zona de "La cruz", en Ciudad Lineal, recorriendo los puestos, para no incordiar, mientras las madres y las mayores ayudaban con los preparativos. Las carreras para que nos diera tiempo a tomar la uvas de fin de año, mientras mis hermanas se arreglaban a toda prisa para salir después, mientras mi padre anunciaba que "ahora son los cuartos"; mis primeras fiestas de nocheviejas con amigos. Los nervios de la noche de reyes y las idas y venidas del día siguiente, para entregar o recoger los regalos. 

Ahora me doy cuenta que todos aquellos recuerdos tenían un denominador común: LA ILUSIÓN.

Esa ilusión que se va desgastando con el tiempo, cubriendo por diversas capas de tristeza. Mi madre siempre decía que no le gustaban las navidades, porque en cuanto falta alguien en la familia, el vació se hace más intenso y aflora la nostalgia. Y cada año escucho a alguien que comenta que preferirían dormirse el 23 de diciembre y no despertar hasta después del día de reyes. 

Curiosamente mi madre murió a primeros de diciembre, hace ya más de 10 años y fueron otras navidades muy tristes. Sin embargo, con su ausencia se produjo un punto de inflexión, y a partir del entonces decidí que no tenía porque asumir su creencia como propia, y que podía disfrutar de estas fiestas, recobrar la ilusión perdida. Al año siguiente me sorprendí acudiendo a grandes almacenes para escuchar canciones navideñas, a medio día, cuando no había gente, sola, y sin intención de comprar, y en vez de deprimirme me animaban. Fue una cura, para permitir que algo resonara dentro de mil, y funcionó.

Ahora espero estas fiestas con alegría. Me encanta pensar en los regalos de los demás, en lo que más ilusión les puede hacer, en como sorprenderles, en elaborarlos yo misma y mucho más, desde que vuelve a haber niños en la familia. Ver las luces, recorrer la ciudad, ir a la Plaza Mayor, acudir a algún espectáculo infantil, escuchar conciertos navideños, llevar a los más pequeños a ver a los reyes magos o a patinar, tomar chocolate con churros o un zumo, las comidas, ir de tiendas con mi marido (que se cansa rápido), etc. todo esto me hace sentir bien, estar a gusto.

Es cierto que con las reuniones familiares más frecuentes pueden surgir problemas, discusiones, malentendidos, roces (ya todos somos mayores y muchos desean tener razón). Si otros quieres amargarse, cultivar agravios, mantener rencillas, yo no estoy dispuesta a dejarme arrastrar, ni a entrar en ese juego, así que trato de evitarlo.

No es que de pronto me haya vuelto loca, es que quiero disfrutar, ser feliz y en la medida de mis posibilidades contribuir a que otros también lo sean, y trabajo para conseguirlo y esto nada tiene que ver con la faceta comercial de estas fiestas, pues no es cuestión de dinero, ni de gasta más. Es un simple deseo de dejar que me envuelva la ilusión de nuevo, recobrar ese espíritu infantil y en definitiva, gozar con las pequeñas cosas. Actitud que intento mantener el resto del año, y tengo que confesar que casi siempre me funciona.

FELICES FIESTAS, DESDE EL CORAZÓN 

BESITOS DE GUIRLACHE, CASCAJO Y ROSCÓN.